Alguns escrevem pela arte, pela linguagem, pela literatura. Esses, sim, são os bons. Eu só escrevo para fazer afagos. E porque eu tinha de encontrar um jeito de alongar os braços. E estreitar distâncias. Uns escrevem grandes obras. Eu só escrevo bilhetes para escondê-los, com todo cuidado, embaixo das portas.

Me sentia imensamente bem.

Mas acho que não era de felicidade

Era esperança

As novas flores já moram nos brotos, mas ainda não desabrocharam. A chuva de renovação está dentro das nuvens, mas elas ainda não verteram. A borboleta já voa na crisálida, mas ela ainda nem se deu conta direito da novidade de ter asas.

Tu eras também uma pequena folha que tremia no meu peito.O vento da vida pôs-te ali.A princípio não te vi: não soube que ias comigo,até que as tuas raízes atravessaram o meu peito,se uniram aos fios do meu sangue,falaram pela minha boca,floresceram comigo.

Pode ser do vento vir contra o cais

Eu pinto-me porque estou muitas vezes sozinha

e porque sou o tema que conheço melhor

Nada no bolso ou nas mãos

EU VOU

Acordei cedinho, fiquei comendo maçãs e ouvindo Caetano cantar "Trem das cores" (A franja da encosta, cor de laranja, capim rosa chá) para dar o tom do dia. O tom veio, colorido

Nada de ir tateando os muros como um cego.
Nada de muros.

 Eu sei que os sóis que cultivamos no peito muitas vezes passam do ponto, perdem o horário e descansam um pouco mais atrás dos olhos. Mas as estrelas amigas ainda sabem muito bem de nós e esclarecem com o tempo as nossas dúvidas. É essencial não perder a mão da escolha e a leveza do pouso. É essencial não ofuscar o brilho dos afetos que constroem os nossos anéis. O respiro de quem acorda desacreditando é pesado demais pro coração da gente.

O homem que volta a banhar-se no mesmo rio,

 nem o rio é o mesmo rio 

nem o homem é o mesmo homem.

Meu território é outro...

faço parte da manada que corre para o impossível!