(Des)pedaços

domingo, 17 de outubro de 2010

[...]O amor não precisa de nada para ser, Ele é. Independe de. É discreto. Pousa e voa quando bem quer. O amor é passarinho, isso. Mas a gente nunca pode prender, viu? Passarinho bonito é enfeitando o céu. Amor enfeita. O amor é criança. O amor é uma tarde de sol e um algodão doce, no parque. É roda gigante. Foliazinha. É tanto. É tanto!

Eu já amei bonito, sim. Morri de amores, e você não sabe quanto mais vida isso me trouxe. E tem um moço, agora. Senta aqui no meu colo, anda. O amor está dentro de mim. E de você. E dele. Eu acho mesmo é que ele vai saindo aos pouquinhos. Quando a gente vê, já caminhou pra dentro da outra pessoa. É um susto. O amor é um susto! E uma surpresinha, e o embrulho é no coração.

Falar mais sobre o moço? Ah, esse moço, ele faz festa em mim. Quando eu chego, ele está sempre paradinho, na porta. Me enxerga feliz, com uns olhinhos apertados, parecendo pedir para navegar-lhe. E eu fico pensando. Fico pensando que me bastava ele ser um cais, para ancorar meu barquinho. Em época de chuva, amor é cais, também.

Você gosta de me ouvir falar? Deixa eu escrever, aqui: AMOR. Agora espia e tenta apagar. Está vendo? Amor é quando, mesmo tentando, a gente não consegue apagar as letras. Não tem borracha que sirva, sabia? Não precisa ter medo. Você pode emendar poesia em cima, melodiar. Uma coisa linda que aprendi foi isso: ser formada por amores. A gente fica maior.

Não se assuste, então, quando um amor for embora. A verdade é que ele sempre fica. Quanto mais a gente entrega, mas a gente tem. Essas coisas, meu bem, a gente divide pra multiplicar. Prometo a você. E sobre aquilo de diferenciar, não dê importância. Sinta. Chame do que quiser. Um moço sabido já disse, um dia: ‘muita coisa importante falta nome’.

Me dá um abraço, dá? Uma vez pensei que fosse derreter num abraço. Você vai saber como é. Não, não foi o desse moço. Ele ainda hoje não coube em minhas mãos. Tenho vontade de desabotoá-lo. Cheirar os sonhos que ele tem, nos olhos. Às vezes fico pensando que eu podia dizer a ele coisas muito boas, assim, baixinho. Mas só sei me fingir de distraída. Eu sou boba, o amor é bobo.

Está na hora de ir. Se eu pudesse eu aumentava mais essa noite só para que tuas asinhas alçassem vôo. Sonha. Descansa. Você é um bichinho que voa, sem nem desconfiar. E é lindo assim, não terminado.

Agora, olha. Acho mesmo que é amor, amor é acostumar.

Todas as pessoas grandes foram um dia crianças (mas poucas se lembram disso).

(...)

As pessoas grandes adoram os números. Quando a gente lhes fala de um novo amigo, elas jamais se informam do essencial. Não perguntam nunca: "Qual é o som da sua voz? Quais os brinquedos que prefere? Será que ele coleciona borboletas? "Mas perguntam: "Qual é sua idade? Quantos irmãos tem ele? Quanto pesa?

Quanto ganha seu pai?" Somente então é que elas julgam conhecê-lo. Se dizemos às pessoas grandes: "Vi uma bela casa de tijolos cor-de-rosa, gerânios na janela, pombas no telhado. . . " elas não conseguem, de modo nenhum, fazer uma idéia da casa. É preciso dizer-lhes: "Vi uma casa de seiscentos contos". Então elas exclamam: "Que beleza!"

Assim, se a gente lhes disser: "A prova de que o principezinho existia é que ele era encantador, que ele ria, e que ele queria um carneiro. Quando alguém quer um carneiro, é porque existe" elas darão de ombros e nos chamarão de criança! Mas se dissermos: "O planeta de onde ele vinha é o asteróide B 612" ficarão inteiramente convencidas, e não amolarão com perguntas. Elas são assim mesmo. É preciso não lhes querer mal por isso. As crianças devem ser muito indulgentes com as pessoas grandes. Mas nós, nós que compreendemos a vida, nós não ligamos aos números! Gostaria de ter começado esta história à moda dos contos de fada. Teria gostado de dizer: "Era uma vez um pequeno príncipe que habitava um planeta pouco maior que ele, e que tinha necessidade de um amigo..." Para aqueles que compreendem a vida, isto pareceria sem dúvida, muito mais verdadeiro. Julgava-me talvez semelhante a ele. Mas, infelizmente, não sei ver carneiro através de caixa. Sou um pouco como as pessoas grandes. Acho que envelheci.

[ Antonie de Saint-Exupéry - O Pequeno Príncipe ]

"Serei cortante como a lâmina da língua. Eu vivo a míngua do meu próprio ser. E vá crescer, pois sempre serei criança." [Los Porongas]

"...se existo é com delicado cuidado."

(Clarice Lispector - Água Viva)

sábado, 16 de outubro de 2010

Me desfaço e me construo no tempo, e à medida que os anos passam meus olhos mudam e meu mundo se transforma. As paredes que me cercam hoje não são as mesmas de ontem. Amanhã, certamente, sua cor me parecerá diferente...
E então, recostada na cama, olho para a janela e vejo uma metamorfose acontecer: a nuvem ganha asas e se transforma em pássaro.